En otoño te hice mía
no te compré, te diste y despertó la musa
que en solitario dormía.
Tú eres la letra mía, sin ti era inconclusa,
mía es la inerte pluma,
tuya la imagen,
mía es la paz cada día
que guarece a mi mente intranquila y confusa.
Tu palabra es mi alegría
acordes de guitarra en la noche,
mía la dicha que ansía
la vida alejada del reproche.
A mi llega todavía
el frescor, diario, que a la rutina engatusa,
la felicidad es mía
y mía la lira que a nada se rehúsa.
6- 1- 2021
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