Dolor que a la vida agrieta,
sangre es la letra oportuna,
más que un triste canto es una
plegaria, del alma inquieta.
Cuando no existe el amor,
los llorosos sentimientos
elevan a los momentos
mustios, plenos de dolor.
Solo capto en el teclado
su foto en pantalla blanca,
verso inconcluso del alma
de bardo, desanimado.
El dolor desaparece
cuando la palabra es verso,
en el ignoto universo
(del poema a corregir,)
mientras la vida se cuece.
Acre soledad invade
con la ausencia y la tortura.
(¿Por qué, ella, a mi cuerpo asecha)
si en él cargo la locura
que su sin razón, evade?
16-6-2020 EDITADO
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